На белом листе тёмно-синие кляксы – В полуночный час я бумагу мараю. В душе комья грязи с кусочками ваксы, И струны обвисли, теперь не играю… Стихи получаются слишком простыми, Вернее, банальными до пустоты. И созданы вроде руками твоими, Но чувствуешь – сделал их вовсе не ты. Кроит под себя этот мир бестолковый И учит с общественным мненьем считаться… Давно на слуху твоё каждое слово, Но хочется им не писать, а плеваться. Пристойно, обтёсано, вписано гладко – Строчу о простом, о насущном, о плотском… Но хочется всё, что есть в этой тетрадке, Назвать не стихами, а рифмоплётством…
