Куда ж мне деться
от своих берез,
от нежных пальчиков,
от тугих кудрей,
от таких изогнутых
маминых бровей,
от колье рябиновых,
разноцветных мячиков,
от такого милого
папы – папы-зайчика?
Руки в пластилине,
губы в молоке…

Лед такой же синий
На моей реке.